Über kaum etwas wissen wir mit solcher Sicherheit Bescheid – und über kaum etwas sprechen wir so ungern.
Wir werden sterben.
Nicht irgendwann als abstrakte Möglichkeit.
Sondern als Teil dieses Lebens.
Und vermutlich berührt uns dieser Gedanke gerade deshalb so sehr, weil wir eines nicht wissen: Wann.
Wir planen.
Wir verschieben.
Wir sagen „irgendwann“.
Wenn mehr Zeit ist.
Wenn es ruhiger wird.
Wenn die Kinder größer sind.
Wenn wir weniger arbeiten.
Wenn der richtige Moment gekommen ist.
Aber was, wenn genau das die Illusion ist?
Dass wir glauben, wir hätten Zeit.
Ich habe Menschen ein Stück ihres Weges begleiten dürfen, bei denen plötzlich nichts mehr selbstverständlich war.
Und immer wieder wird mir dabei bewusst:
Der Tod erzählt uns vielleicht weniger über das Sterben als über das Leben.
Er stellt uns Fragen, denen wir im Alltag gerne ausweichen.
Lebe ich eigentlich – oder funktioniere ich hauptsächlich?
Sage ich den Menschen, die mir wichtig sind, was sie mir bedeuten?
Bleibe ich in Situationen, Beziehungen oder Lebensentwürfen, die längst nicht mehr zu mir passen, weil ich glaube, irgendwann sei noch genügend Zeit für Veränderung?
Warte ich auf den richtigen Moment, um glücklich zu sein?
Wenn wir über den Tod nachdenken, begegnen wir nicht nur der Angst vor dem Sterben.
Manchmal begegnen wir dabei einer noch viel unbequemeren Frage:
Was, wenn ich eines Tages zurückblicke und erkenne:
Ich war da. Aber ich habe mich nicht wirklich getraut zu leben?
Der Tod erinnert uns daran, dass nichts selbstverständlich ist.
Nicht der Mensch, der heute neben uns sitzt.
Nicht unser Körper.
Nicht der nächste Morgen.
Nicht die Möglichkeit, noch einmal anzurufen, zu vergeben, etwas auszusprechen oder einen anderen Weg einzuschlagen.
Und nein – für mich bedeutet das nicht, jeden Tag leben zu müssen, als wäre es der letzte.
Es bedeutet vielmehr, nicht ständig so zu leben, als hätten wir unendlich viele davon.
Ich glaube, wir dürfen anders über den Tod sprechen.
Nicht nur mit Angst.
Nicht nur mit Trauer.
Sondern auch mit Dankbarkeit für das, was gerade durch seine Endlichkeit so kostbar wird.
Eine Berührung.
Ein gemeinsames Lachen.
Ein Gespräch.
Ein Sonnenuntergang.
Ein Mensch, den wir lieben.
Und irgendwann bleiben von uns vielleicht keine großen Dinge.
Aber etwas bleibt.
Wie sich ein Mensch in unserer Nähe gefühlt hat.
Ein Satz, den wir irgendwann gesagt haben und den jemand nie vergessen hat.
Eine Berührung zur richtigen Zeit.
Ein gemeinsames Lachen, an das sich jemand Jahre später plötzlich erinnert.
Eine Begegnung, die etwas verändert hat.
Vielleicht ist genau das eine der schönsten Formen von Weiterleben.
Ich durfte schon einige Menschen ein Stück ihres Weges begleiten, die heute nicht mehr hier sind.
Und wenn ich an sie denke, empfinde ich neben der Traurigkeit vor allem eines:
Dankbarkeit.
Es war mir eine Ehre, euch ein Stück begleiten zu dürfen.
Ihr fehlt.
Aber ihr seid nicht vergessen.
Eure Geschichten, eure Worte und manche Begegnung trage ich weiter in mir.
Was nach diesem Leben kommt, weiß keiner von uns.
Aber der Gedanke, dass eine Verbindung nicht einfach endet, nur weil ein Mensch nicht mehr körperlich bei uns ist, berührt mich.
Und ob und wo sich unsere Wege noch einmal begegnen, wird das Leben – oder was danach kommt – zeigen.
Bis dahin möchte ich etwas tun, was wir viel zu häufig auf später verschieben:
LEBEN.
Nicht irgendwann.
JETZT.
